Piano le foglie volteggiano al suolo
a tinger di giallo l'erba ancor verde
e di rosso e di vita quest'ultimo volo,
amaro sorriso che in morte si perde.
Rimangon stupiti i giovan fuscelli
a guardarle danzar e poi farsi terra,
spegnendosi in polvere e granelli,
ormai rigidi corpi, relitti di guerra.
È l'amor dei nonni, oh cari bambini,
un ballo che mai sarà dimenticato,
un eterno passato di lontani vicini.
È poi il vostro primo sguardo al fato,
col rimpianto per quell'ultimo bacio
mai dato, che più non è ciò ch'è stato.
Oh qual barbara neve sull'oro dacio!
(D.D.)
Nessun commento:
Posta un commento